淡墨洇成云，浮在素纸的留白里
它从笔痕间走出，茸角挑着
未干的烟岚——
褐是秋的余温，蓝是水的凉
漫过脊骨，像时光
揉软的褶皱
蹄尖没踩碎风，只让
毛羽的影，轻贴墨的晕
眼波是浅砚，盛着半盏
静，顺着颈线
往留白处漫
笔锋收在角尖，那抹黑
是未说尽的意，等一阵
松风来，吹开这帧
素里的暖，让鹿影
栖进春的软
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